Indicazioni per la lettura. Leggere con cadenza vagamente napoletana ma vagamente perché il/la protagonista della storia, come ci spiegherà, non è napoletano proprio per niente. Leggere ad alta voce anche le didascalie (fin dove indicato, poi eseguirle soltanto) ma in italiano il più vicino possibile alla dizione standard, con voce profonda e tono distaccato.

Oh, Signo’! Che piacere, che piacere. Ma Voi ancora qua state? Ah, bene bene. Così finisco di raccontarvi la storia, com’è che sono qua.
E niente, dice che uno quando non si trova bene non si deve accontentare. Che deve lasciare casa sua, o quella che dicono che è casa sua, e si deve mettere a camminare. No? Come Abramo. Lascia casa sua e cerca la Terra Promessa. E guardate dove stiamo. Più vado avanti e meno gente c’è. Siamo rimasti solo io e Voi.
No, Signo’, non sono napoletano, sono siciliano. Perché parlo così dite? E perché qual è la lingua dei poveri disgraziati in teatro? (Come se fosse la cosa più ovvia del mondo, braccia aperte a scandire le parole e occhi sgranati a guardare in avanti) Il napoletano! In siciliano parlano i bruti, i mafiosi, i gelosi. Pure Pirandello ci faceva parlare poco i suoi in
siciliano. Solo alcune opere e tutte disgraziate e con morti violente. Ma qua morti non ce ne sono. Solo la disgrazia c’è, Signo’.
Vi dicevo. Lascio casa mia e brancolo nel buio. Mi incammino. E tutti: “Bravo, bravo. Fai bene. Che ti meriti di più tu. Di più ti meriti. Vai, vai!”. E io vado. Poi mi trovo qua al buio. E cammino. Prima corro un poco che mi dico: “Più veloce faccio, prima finisce”. E dicono: “Vai, vai. Ora finisce. Vai che camminando ti passa la paura”. E invece pare che non finisce mai. Mi giro indietro e vedo buio, guardo avanti (scocciato) e sempre buio. E c’è sempre meno gente. Siamo rimasti io e Voi. Oh, una luce. No, non mi pare la mia. Sarà la Vostra. Dite di no? E niente, andiamo. Ecco. Qua non è che è buio e basta. Qua ci sono gli ostacoli. “Vai, vai!” dicono. E io vado. Tanto finirà prima o poi questo buio! (Sorride sicuro di sè) Ah! Ora arriviamo alla fine e troveremo quello che cerchiamo, eh? (Sorride fiducioso) Forza. Oh, Signo’, attenta, c’è un muretto da scavalcare! Eh, pure gli ostacoli ci sono. Ma dicono che sto buio finirà e poi ci sarà la luce, no?
Forza Signo’, vi aiuto io. Datemi il braccio. Ecco, così. (sospira come dopo un’enorme fatica) Ah!
Ma ve lo ricordate quello lì, quel giovanotto simpatico che era con noi. Mentre eravate via ha rinunciato. Se n’è andato alla seconda luce. Ha preso l’uscita e se n’è andato. Così. E come, no? Ve lo giuro sulla mia tomba, quant’è vero che ancora è vuota e tale deve rimanere ancora per un po’. Signo’, c’è una salita ripida ripida. Aggrappatevi a me. Avanti che vi aiuto io. E dicheno che poi finisce. Ma Signo’, detto tra noi. Forse era meglio fare come diceva quellollà ad Abramo. “Non partire, non andare, non lasciare la tua casa. Cosa speri di trova’”. (Ci ripensa) Ma no, ma no. Abbiamo fatto bene. Tanto (sempre più stanco) sto buio finisce, (sorride stentatamente) no?
Signo’, Signo’, per carità state attenta, qua si scivola. (Allunga un braccio di lato) AppoggiateVi al mio braccio. (Attende un attimo) Signo’, Signo’. Signo’ non ci siete più. E dove siete andata? (Non leggere più ad alta voce le didascalie, eseguirle soltanto. Sconsolato, rallenta la recitazione) Ah! Signo’, ve ne siete andata pure voi e io resto qua solo, a cercare di non scivolare e non battere la testa a terra che qua mica ci voglio marcire, Signo’. Che qua (rallenta quasi con voce rotta di pianto) mica ci voglio marcire. Ma io vado avanti. (Sempre più rassegnato) Che dicono che finisce questo buio.
(Più lento) Dicono che finisce. Dicono. (Pausa)

E intanto l’autunno tarda ad arrivare…

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Lo so, lo so che non sono sola. Però ecco. A volte a certi orari spunta qualcosa. Che sia una coincidenza o meno poco importa. Allora la mia città mi sta troppo stretta. O forse troppo larga. Ho bisogno di qualcosa che mi permetta di stare con me stessa per riabituarmi a non soffrire la solitudine. Forse dovrei provare il peyote, mi dicono scherzando. Ma anche no.
A riguardare i miei disegni son tutti a occhi chiusi meno uno. Ma in quegli occhi, i miei occhi, non c’è serenità. C’è un’attesa delusa, la stanchezza di un’attesa e mi rendo conto che è così solo guardandoli ancora, solo perché mi è sembrato di riconoscere questo stato d’animo in altri occhi che invece dovevano sembrare sereni. Qualcuno ci ha scambiato lo sguardo. E io sorrido, sì, ma sorrido di nulla. E a quest’ora tornano gli stessi occhi che avevo due anni fa. Forse ora che li ho disegnati si vede meglio o forse sono io oggi a veder meglio. Forse li ho disegnati ancora più stanchi di com’erano allora perché il peso si è fatto più grave e le speranze più vane. Mi consola l’averli disegnati aperti, almeno. Aperti verso qualcosa che arriverà e magari dopo saranno anche sereni. Intanto mi accontento di averli aperti, anche se ora che sto iniziando a usarli davvero fanno più male.

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Psycheviolon

Mi avvicino allo specchio grande dandoti la schiena.
Quasi nuda con te per la prima volta. E tu ti avvicini dietro di me, anche tu quasi nudo. Sorrido al tuo bacio sulla spalla sinistra. Raccolgo i capelli in una delle mie amate trecce francesi.
“Vieni. Voglio che tu conosca tutto di me, anche ogni piccolo difetto. Guarda. Cominciamo dal basso.”
Mi guardi incuriosito. Siamo qui, da soli, seminudi e voglio che tu mi guardi i piedi per farti vedere che non mi piacciono le mie dita.
“Però ho il piede greco, si addice molto al mio naso macedone, o forse di più al tuo”.
Poi i fianchi. Non mi piacciono moltissimo. Ti prendo le mani per farteli toccare, perché col tatto senti meglio questo piccolo avallamento in corrispondenza dell’elastico degli slip.
“Ma no, non è il segno degli slip, sono io che sono storta”.
Sorridi e sposti un po’ le mani.
“No, fermo, non ho finito”. Prendo le tue mani e le porto alla pancia.
“Vedi? Non mi piace. Ho i polsi magri, le spalle con le ossa in vista, non parliamo delle clavicole, puoi vedere quasi dove si uniscono allo sterno, e poi ho la pancetta”.
“Ecco, qui ho troppa carne. Ah! Le smagliature di quando sono ingrassata e dimagrita di colpo! Sono qua”.
Pian piano anche gli ultimi veli cadono.
“E vedi? Ho il viso lungo. Non mi piace il mio viso lungo!”
“Hai finito?”
“Forse”.
“Te lo dico io. Hai finito. Questi sono i pregi. Ora vuoi elencarmi i difetti per favore?”.

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Foto: io

Editing: Elisa Gianola

Testo: Chiaralice

Elisa la trovate qui: http://ladonnadicelluloide.tumblr.com/

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Perché miei cari, ve lo volevo dire, l’amore è tutto un trucco. Quello che conta è la pancia, è quella che ci fa muovere, la sensazione che proviamo lì, proprio allo stomaco. L’amore è un trucco, signori miei, e di quelli peggio riusciti.

Ma a chi non piacciono i giochi di prestigio?

Ecco. Ci completiamo. Tu sei l’osso e io la carne. Una casa ci farà da pelle. I nostri pensieri sono i nostri organi interni. Io ho appena formato il fegato, tu poc’anzi i polmoni. Il ventre e il cuore li creeremo insieme. Il cervello c’è, lavora, immagina.
E aspetta.

Soffro di una bulimia dell’anima, prima che del corpo.
Raccolgo gli amori di tutti per rigettarli volgarmente quasi totalmente, distruggendo la maggior parte del mio.
Non chiedo comprensione perché è una lotta che può essere vinta solo da me.

P.S.: Questa è chiaramente una richiesta di aiuto e per la prima volta nella mia vita, seppur piangendo, non me ne vergogno.